Lunaire se réveille à l’aube. Un peu ailleurs, un peu perdue dans les derniers morceaux de rêve. Elle a le goût de la bile sur les papilles, la bouche pâteuse, les lèvres légèrement gonflées à force de les mordiller dans son sommeil. Ses muscles sont tétanisés, glacés malgré la clémence du ciel.
Elle a rêvé de sa mère, de son père. À l’intérieur, Lunaire se demande « pourquoi » ; « pourquoi maintenant » « pourquoi si soudainement » ; ses proches n’avaient plus hanté ses songes depuis l’avènement de son amie, Henael. Mais voilà qu’ils reviennent…

Elle soupire, assise dans le camp serein. Le jour n’est même pas encore levé mais sa confidente — madame Lune — s’est déjà couchée. Lunaire est coincée là, à ce moment si peu aimé ; c’est un peu le soir et le matin à la fois. Le vent souffle dans ses poils. Il sent la rosée, il sent l’humidité, les proies, les loups. Il sent l’absence. Il sent le vide. « Absence » et « vide » parce que les odeurs de ses géniteurs ne sont pas là. Oui, Lunaire se rappelle. Elle se souvient sans peine des parfums mêlés sur la peau de sa mère.

Elle lance un regard en arrière. Son amie est là-bas, endormie. Elle n’a qu’une poignée de pas à faire pour la réveiller, pour trouver du réconfort auprès de la seule personne qui la connaît sur le bout des ongles. Henael. C’est elle sa famille. Pas les autres. Pas ceux qui l’ont laissée seule, plongée dans le silence. Pas ceux qui ont juré de revenir la chercher mais qui n’ont pas rebroussé chemin après. Pas ceux qui l’ont obligé à errer au début du soir afin de quérir un secours.
Pas ceux qui ont oublié de répondre à ses hurlements de bébé abandonné.

Pour les siens, les vrais, Lunaire prend la route vers les frontières. Il n’y a pas plus belle preuve de son amour pour eux : assurer leur sécurité alors qu’ils somnolent paisiblement. Elle croise un guerrier matinal, deux jeunes dopés à l’acide qui essaient d’échapper à la vigilance d’un parent à moitié mort d’épuisement ; Lunaire revêt un air hautain — un peu menaçant —, puis aboie des ordres aux morpions survoltés. Ceux-là se ratatinent dans leurs poils avant de retourner auprès du père usé.

Les minutes succèdent aux secondes, finalement rattrapées par les heures. Le soleil pare l’horizon de rose quand Lunaire parvient à sa dernière destination : la plage. C’est son moment préféré ; celui où le calme est malmené par le fracas des vagues sur les rochers. Elle zigzague sur les pierres, regarde son ombre déformée. Au moment de relever le nez, la sentinelle repère un corps. Proche de la frontière. Trop proche de la frontière. Tout son être devient raide, les yeux fixes. Elle approche prudemment sur le terrain qui n’offre pas de planques. C’est le seul désagrément du lieu : il est nu, à l’exception des roches semées sur le sol, ce qui ne permet pas de se cacher.
Elle cherche le vent, se place dans la bonne direction pour recevoir des informations sur la personne qui paraît observer l’océan. Malheureusement, les embruns particulièrement forts camouflent les relents à une telle distance. Elle rompt la distance. Encore. Et encore. Son cœur bat la chamade entre ses côtes. Une fourrure blanche.  

Tout près, Lunaire gonfle son pelage pour se donner une contenance. Si ses crocs ne sont pas dévoilés, c’est uniquement parce que la sentinelle ne connaît pas les motivations de l’individu ; il pourrait s’agir d’un loup en détresse, bien que son apparence ne semble pas trahir du désarroi.

- Vous vous trouvez au plus près des frontières Yuubae. (Sa voix a quelque chose de caverneux.) Qui êtes-vous et que voulez-vous ?

Lunaire n’aperçoit que le dos de l’individu. Elle n’a aucune idée de son sexe, de son odeur — désespérément masquée — ou de son âge. Elle ne sait qu’une chose : sa fourrure est blanche comme la neige.

Lunaire demeura figée, raide. Son dos ressemblait à un bout de bois sec : immobile, dur, cassant. Ses yeux, eux, reflétaient sa méfiance envers les étrangers. Elle n’était pas de Yuubae, voilà sa seule certitude. Pas des siens. Elle n’avait pas à être là, pas à menacer ses frontières par sa présence.
« Elle » parce que la grâce qui se dégageait de ses mouvements ne pouvait décemment pas être celle d’un mâle. Eux avaient une certaine brutalité dans le corps, comme une énergie mal canalisée. En cela, Lunaire avait plus du mâle que de la femelle. Elle n’avait pas de délicatesse à revendre, ni de douceur dans la peau.

- Je me nomme Kindred. Je suis une Mercenaire. Si ma présence dérange je peux m’en aller.

Le sang brûla dans ses veines, comme une flaque d’alcool sur laquelle on aurait balancé une flamme. Un mercenaire ? Les mâchoires serrées, la bouche plissée dans une moue profondément désapprobatrice, Lunaire dévisagea la femelle blanche. Y avait-il un contrat sur un Yuubae ? Elle espérait que non. La Veilleuse irait jusqu’au bout, si tel était le cas. Elle n’hésiterait pas à tuer tous les vendus de son espèce.
Elle s’apprêtait à demander le nom de la cible quand une voix masculine résonna. Une voix qui lui rappelait des souvenirs.

- Pourquoi nous en aller, quand la fête ne fait que commencer…

Lunaire chercha l’origine pendant une poignée de secondes. Elle savait que c’était idiot, la plage était dégagée ; s’il y avait eu quelqu’un d’autre, la Veilleuse l’aurait remarqué depuis longtemps. Elle repoussa son mauvais pressentiment, jugeant que son travail passait avant ses angoisses. Les fantômes n’existaient pas.

- Puis-je vous demander qui vous êtes ?

La Veilleuse reposa ses prunelles si spéciales sur la femelle. Elle se rapprocha d’un pas ou deux pour que sa vision soit plus nette. Elle remarqua alors ces yeux-là. Deux billes affreusement similaires aux siennes. Son cœur s’accéléra. Son pouls devenait fou. Elle coucha les oreilles en arrière, rongée par l’envie de faire demi-tour. Parce que ce regard-ci était trop familier.
Il était assimilé au dernier moment passé aux côtés de sa mère, ce jour où la plus âgée l’avait abandonné.

Lunaire parvenait à garder ses larmes au fond de son cœur. Elle se força à reprendre une allure digne, campée sur ses pattes longues et fines.

- Lunaire. Je suis la Veilleuse des Yuubae. (Sa voix résonnait, grave, rauque.) Avez-vous un contrat sur un membre de la meute ? Si tel est le cas, je me dois de vous avertir : vous ne passerez pas.

Nous.
Nous.
Nous.

Nous — ce nous qui avait sonné la dernière heure de leur lien. Une mère, une fille, séparées pour le bien de ce « nous » ; Lunaire avait été sacrifiée au nom de ce « nous », de ce couple bizarre qui aurait dû la chérir. Son cœur se recroquevilla un peu plus dans sa prison d'os. Elle perdait pied. Elle ne savait plus quoi éprouver, quoi dire, quoi hurler. Elle s'était imaginée la scène des milliers de fois durant sa jeunesse, pourtant. Elle avait rêvé de ce jour pendant des semaines entières, crachant des mots brutaux pour faire savoir à ces individus à quel point ils étaient haï par leur propre descendance.

Néanmoins, là, devant ces yeux plus réels que son reflet dans l'eau, Lunaire n'était plus la Veilleuse courageuse, plus la chasseresse douée, plus la louve mûre qui avait su se reconstruire après avoir été butée à bout portant par sa propre mère.
Elle était à nouveau ce bébé, là. Comme s'il ne s'était pas écoulé une minute depuis son départ, comme s'il n'y avait jamais eu Astrée, Cancri, Henael, les autres. La gorge sèche, la jeune femelle essaya de déglutir. Elle chercha de l'air, de l'oxygène pour nourrir son cerveau peu à peu asphyxié par ses souvenirs.

Ouais, ses souvenirs.

Elle pouvait se rappeler, désormais, de leurs voix. De leurs corps dans la pénombre, de ses histoires à lui — souvent horrifiques — qui n'étaient jamais parvenues à le rendre monstrueux à ses yeux de môme. Elle avait aimé ce père, là. Ce fantôme, ces débris d'une âme en morceaux qui semblait condamnée à errer. À délirer.
Presque pour confirmer le cheminement de ses pensées, Kiba se montrait. Il vibrait, il dansait comme un mirage dans une tempête de poudreuse. Lunaire l'observa. Longuement. Il lui était familier. Désespérément familier. Son cœur de petite fille se rappelait de lui comme on se souvient d'un père. Il n'avait jamais été aimant, pourtant. Il ne l'avait jamais aidé, pas comme Cancri qui l'avait réellement éduquée. Kiba avait seulement cherché à la bousiller, à la faire disparaître.

- Laisse-le venir. Je n'ai pas peur de lui. C'est mon père.

Elle le regarda dans les yeux sans ciller. Son cœur calma ses battements, ses lèvres cessèrent de trembler.

- Tu n'as qu'à me tuer, si tu veux. Hein, Papa ? Mais c'est la dernière chose qu'on fera tous les deux ; parce qu'il n'y aura que deux possibilités ; tu meurs avec moi ou on fera ménage à trois. Maman vivante, nous accrochés à son dos comme deux parasites. Tu veux vraiment prendre le risque de finir coincé avec moi pour le restant de tes jours ? Ça ne se bouffe pas, un fantôme. Ça ne se chasse pas non plus, quoi qu'il arrive.

Pourquoi le provoquer ? Pourquoi chercher à crever ?
Pour prendre une décision, au moins une fois dans sa vie. Une vraie. Pour l'obliger à faire un choix, aussi. Si sa mère l'avait abandonnée dans son enfance, Lunaire n'était pas forcée de faire la même chose avec celle qui lui avait donné la vie. Elle n'était pas contrainte de les larguer pour se venger. Non.
Elle pouvait faire pire : leur rappeler chaque jour qu'ils avaient loupé deux ans de son existence à cause des conneries d'un spectre incapable de se contrôler. Elle était capable de s'imposer à lui, même s'il fallait endurer les pires souffrances pour cela. Elle avait son propre pouvoir pour s'habituer à la douleur, pour se désensibiliser. Il n'arriverait pas à la déstabiliser, à lui imposer la fuite et ses envies à lui. Elle n'était pas faible. Elle saurait résister.

Lunaire n'arrivait pas à détourner les yeux de ce corps immatériel. Son sourire carnassier se mua en neutralité, en vide. Il ne chercha pas à lui répondre ni à attaquer. Il demeura seulement là, fantôme soudainement privé de sa voix. Alors, Lunaire réalisa que le mâle se foutait éperdument de ce que sa fille pouvait répondre. Il avait seulement espéré la pousser à la faute, à donner le premier coup.
Une moue écœurée déforma son doux visage. Il n'était pas son père. Il ne le serait jamais. Elle savait, désormais, ce qu'était un vrai parent : un être doux, patient, protecteur. Cancri était son père. Kiba, lui, seulement une énorme coulée d'encre sur son arbre généalogique. Elle le jaugea, amère. Elle ne chercha même pas à se cacher derrière une impartialité bidon ou une neutralité feinte. La Veilleuse vivait et respirait intensément, sans jamais créer des masques ou des barrières plus que nécessaire. Or, ce jour-là, dissimuler n'était pas indispensable.

Sa mère essaya d'attirer son attention une première fois, sans succès. Elle n'accordait de crédit qu'à Kiba, probablement à cause d'une impression désagréable : celle de lui ressembler. Pas physiquement, non. Au-dedans. Elle aussi faisait passer ses désirs avant ceux des autres. Elle aussi pouvait faire un mal considérable à ses proches — à ceux adorés par son cœur farouche — à cause de son pouvoir incontrôlable. Son cœur se serra. Elle ne voulait pas être comme lui. Pas question.

Il ondula, vibra une dernière fois avant de s'évaporer pour de bon. Elle écrasa ses mâchoires l'une contre l'autre pour ne pas hurler de rage. Pourtant, à l'intérieur, Lunaire brûlait. Des larmes commencèrent à affluer au niveau de ses cils. Elle lui avait donné une occasion de faire ce qu'il voulait mais il s'était replié ; alors que quelques secondes avant, il aurait vendu la peau de sa mère pour l'étriper.
Elle était prête à parier qu'il avait refusé uniquement parce que la Veilleuse avait consenti, parce qu'il n'y avait pas eu de peur mélangée à son odeur. Elle ne put s'empêcher de murmurer son amertume, à défaut de savoir la crier.

- Putain de lâche.

Elle se demandait même s'il était possible qu'elle ait été conçue par un autre mâle. Ouais. Sinon, comment expliquer qu'un loup pareil ait donné naissance à une femelle qui refusait de fuir ses problèmes ? Elle n'était pas comme lui. Oh, non. Elle s'était fourvoyée en pensant qu'ils se ressemblaient. Ils étaient complètement différents. Elle était bonne, lui mauvais. Lui seulement bon pour l'Enfer.
Forte de ses constatations, Lunaire lança un dernier regard chargé de dégoût aux particules noirâtres qui achevaient de se consumer, puis accorda enfin une œillade à la louve blanche jusque-là ignorée. Elle n'en avait pas moins perçu ses suppliques, ses demandes, mais son âme y était imperméable.

- Après, tu décideras.

Lunaire chercha ses véritables désirs au fond de ses yeux semblables. Elle essaya de discerner un mensonge, une volonté de nuire. Elle était mercenaire, après tout. Elle pouvait tout aussi bien avoir été engagée pour la tuer, elle. Elle n'avait pas hésité à la laisser livrée à elle-même alors que la Veilleuse n'avait que trois mois ; pourquoi pas finir la sale besogne maintenant que la môme avait presque trois ans ?
Elle haussa simplement les épaules avec nonchalance. Pourtant, ses billes, elles, forçaient à se méfier. À bien se tenir. Les sentiments les plus sombres y flottaient comme autant de menaces silencieuses ; au moindre écart, Lunaire ferait passer la sécurité de la meute avant sa conscience. Elle avait déjà tué, elle recommencerait.

- Vas-y. Je ne te promets pas de comprendre, il y a peu de chance que je puisse.

Sans un mot de plus, la Veilleuse se replia profondément en elle-même. Elle poussa ses émotions à l'intérieur d'une boîte refermée à double-tour, dans le seul but de ne pas se laisser émouvoir. Non, ils ne changeraient pas ce que Lunaire était devenue.

Lunaire s'assied. Elle enroule doucement sa queue autour de ses pattes, volant aux sphinx leur indifférence ; il lui faut au moins ça pour supporter le récit qui l'attend. Elle essaie de préserver le masque de dignité qui lui colle à la peau, de ne pas s'effondrer. Une cascade de paroles s'écroule, s'évapore même de la bouche noirâtre de la louve blanche qui a, un jour, été appelée « maman ».

Des paroles que Lunaire ne comprend pas forcément. Comme prévu, en réalité. Sa mère a vécu les choses à sa manière, Lunaire aussi. Elle ne peut pas tirer un trait sur le passé seulement parce que leurs chemins se sont recroisés. Elle laisse le silence se réinstaller. Elle ne sait pas quoi répondre, pas quoi dire. Elle ne veut pas s'abandonner à la méchanceté ; ce n'est pas nécessaire de blesser quelqu'un qui l'a déjà été trop souvent ; néanmoins, Lunaire ne veut pas fléchir trop facilement non plus. Elle soupire.

Ses yeux croisent à nouveau ceux de sa mère alors que ses lèvres forment les syllabes qui composent son prénom. Il résonne bizarrement, là, à ce moment précis. Elle inspire, ravale la bouffée de nostalgie qui lui étreint le cœur. Pas question de se laisser aller. Pas question de permettre à ses sentiments de filtrer. Il lui faudra du temps pour se montrer à nouveau vulnérable face à ces deux personnes-là.

N'étant cependant pas insensible, Lunaire décide de faire les derniers pas que sa mère ne paraît pas capable d'esquisser. Elle se rassied face à elle, si proche que son souffle réchauffe ses joues. Elle appuie son front contre l'épaule de la louve plus âgée, respire son parfum familier avant de remettre un peu de distance entre elles. Elle ne peut pas donner plus. Pour le moment.

- J'ai besoin de réfléchir. C'est trop inattendu, je ne peux pas donner de réponse pour le moment. Je sais seulement que je ne quitterai pas Yuubae, j'ai besoin d'eux. Mais je suis d'accord pour qu'on se revoie. En Terres Neutres, pour le moment.

Ouais, c'est le plus sage. Lunaire soupire à nouveau, puis lance une œillade dans son sillage. Le temps passe, il est plus que l'heure de retrouver ses proches. Ses responsabilités l'attendent.

- Je dois y aller. On se reverra sûrement bientôt. Prends soin de toi, en attendant.