Les larmes coulaient sur ses joues depuis des heures. Sans discontinuer, sans interruptions. Ses yeux perlaient seulement, insensibles à ses envies que l'eau cesse de frapper ses joues pâles. Elle pleurait. Silencieusement, calmement. Son cœur lui faisait mal. Il n'arrêtait pas de se serrer, de se décrocher. Elle avait des brûlures dans le fond des poumons, du plomb dans la gorge, du cuivre sur les papilles. Son estomac allait bientôt se retourner, et Lied vomir les quelques morceaux de lapin avalés la veille.

Elle avait trouvé sa mère, à l'aube. Une mère au corps gelé. À des kilomètres de sa chaleur habituelle, à des lieux des douces flammes rougeâtres qui la réchauffaient en hiver. Une mère qui ne respirait pas. Une mère qui la regardait sans la voir, avec les pupilles figées au milieu de quelques larmes asséchées. Elle avait quitté ce monde en gravant l'image de sa fille dans ses rétines.
Et, au réveil, sa souffrance avait été indescriptible. Elle n'avait pas trouvé son père, n'avait pas su retourner auprès de sa meilleure amie. Elle avait simplement erré, perdue, les prunelles encombrées de ses souvenirs passés aux côtés de sa mère.

La Gemme s'était éteinte, sans un mot. Lied n'avait même pas eu l'occasion de parler, de lui dire adieu. Sans le réaliser, la môme s'enfonça dans l'Ouest. Elle avança jusqu'à approcher d'une odeur familière : celle d'un mâle. Il devait vivre dans les environs. Elle chercha, chercha. Au bout d'un moment, il lui sembla que la piste était plus proche que jamais ; il devait être dans le coin.

- Tatcha ?

Sa voix n'était qu'un murmure hésitant.

« Je ne sais plus où va le monde » murmuraient ses lèvres closes.
« Dis, dis-moi pourquoi les heures ne se sont pas arrêtées » demandait sa peau ruinée.
« Montrez-moi la route pour la rejoindre » scandaient ses yeux noyés.

« Que quelqu'un m'achève » réclamait la môme abandonnée sans dire un mot.
« Laissez-moi maintenant » disait son cœur meurtri.

Elle ne savait pas bien ce qui l'avait menée jusque-là alors que, semble-t-il, ses pas avaient fui ses proches. Tous ses proches. Elle ne se rappelait plus de l'élan qui l'avait encouragée à pourchasser l'odeur, à peine perceptible, lorsque ses papilles avaient remarqué ce parfum familier.
Elle ne savait pas mais le résultat était là : le mâle venait de sortir des buissons pauvres malmenés par la plus merdique des saisons. Les prunelles ambrées posaient sur son corps lui faisaient du mal ; comme si, en la regardant, il la forçait à réaliser une chose : Lied était en vie. On pouvait la voir, la sentir, l'entendre.

Alors que sa mère n'était plus qu'un peu de poussière, une gerbe de flocons dans le vent. Son cœur explosa à la seconde où il se colla contre elle. Il émanait de son derme une chaleur insupportable ; il lui semblait que sa propre carcasse allait fondre. Son âme vola en éclats. Un millier de débris qui jaillissaient de ses billes bleues injectées de sang. Elle cracha un sanglot maladroit qui avait l'air de l'empêcher de respirer, puis lâcha un cri déchirant. Elle se recroquevilla, Lied, insensible à la caresse qu'on essayait de lui prodiguer. Elle se laissa aller dans la neige, couchée, roulée comme une boule qui devenait peu à peu de la glace. Elle allait se figer. Elle allait crever là, dans un hiver qui ne pouvait plus laisser sa place au printemps ; non, il ne le pouvait plus ; sa mère n'était plus là pour réanimer le soleil des belles journées chaudes.

Elle pleura un océan pendant ce qui lui apparut être des heures mais qui, en réalité, se comptaient en minutes. Elle poussaient des hurlements de souffrance de façon irrégulière, la voix cassée. Elle avait la sensation que son sang avait arrêté de circuler dans ses veines, succédé par un effroi liquide qui se baladait avec insouciance. Elle pouvait presque entendre les nuages qui roulaient au-dessus de sa tête, la narguant ; lui rappelant sans cesse que le monde se foutait pas mal que sa mère soit morte ; lui rappelant sans cesse que l'univers n'en avait rien à carrer de sa douleur.
Peut-être, même, que quelqu'un se réjouissait. Là, quelque part. Quand ses yeux n'eurent plus rien à dégueuler, quand ses larmes accrochées à ses joues par la brise gelée, quand son cœur arrêta de marteler contre ses côtes pour, au contraire, rater de nombreux battements vides de sens, Lied adressa une œillade absente à son ami. Ses lèvres se relevèrent pour former un sourire creux, un sourire qui ne contenait ni joie, ni allégresse, ni rien. La lumière ne brillait plus dans ses yeux.

Il n'y avait plus qu'une impression d'avoir été écartelée, d'avoir été privée de son essence jusqu'à la dernière goutte. Une coquille dont l'âme aurait été dévorée. Alors, seulement, ses lèvres se descellèrent. Elle ne chercha pas ses mots, ne balbutia pas. Ils tombèrent sur le silence comme autant d'épées affûtées, déchirant les anges qui passaient au-dessus d'eux.

- Maman est morte.

Ses prunelles s'écarquillèrent à mesure qu'une lumière se faisait dans son crâne. L'illusion chassée, il ne restait plus que la vérité.

- Je suis seule au monde, maintenant.

« Seule au monde »

L’effroi se répand dans son cœur au même rythme qu’une asthénie insensée. Son cœur, lourd, paraît se vider d’un coup. Il n’y a, bientôt, plus qu’un abîme creusé par Mère Nature. Mère Nature qui s’est envolée avec sa mère adorée. Avec son modèle, avec, un peu, sa raison d’exister.

Son pouls s’apaise. Non, mieux, en réalité. Les battements de son cœur ralentissent jusqu’à caresser le seuil dangereux — celui de l’arythmie. Ses lèvres arrêtent de trembler, son sourire disparaît. Le néant s’empare de ses grands yeux bleus. Elle sent vaguement un corps qui se presse contre sa peau. Elle a l’impression qu’une chaleur essaie — en vain — de l’arracher à l’hiver qui règne au-dedans. Mais le mur de glace tient bon. Il a été érigé sur des fondations sûres qui ne cillent même pas un peu. Alors, Lied demeure, là. Elle a le réflexe de recueillir quelques-unes des larmes de son ami, machinalement, du bout de son museau. Comme pour le réconforter, le consoler.

C’est sûrement arrogant de croire que l’on peut gommer une douleur chez un autre en étant esclave de sa propre souffrance. Elle n’a qu’un soupir à lui adresser en réponse à ses paroles pleines de miel, pleines de doux rêves. Lui aussi, un jour ou un soir, va partir. Ils partent tous. Elle opine du chef sans vraiment se soucier de ce que son mouvement veut dire. C’est peut-être un « je sais » insolent ou un « c’est un mensonge mais je vais faire avec » négatif. Allez savoir.

Son visage se glisse dans la fourrure épaisse du mâle. Elle s’attarde particulièrement dans le cou, là où l’odeur de la peau est sensiblement plus forte qu’ailleurs. Inspire, expire. Recommence. Comme pour trouver la foi de chasser le silence qui prend peu à peu de la place sous son crâne. Son cerveau paraît englué, ses pensées sont désordonnées. Finalement, ses lèvres se délient sans que la môme ait calculé ses mots au préalable. Même sa voix, en réalité, semble appartenir à une inconnue.

- Je ne sais pas où aller. Je pensais avoir trouvé mon but mais je crois que je me suis encore trompée.

Ses yeux se ferment lentement. Ils sont secs désormais.

- Est-ce que ces brûlures s’en iront, un jour ? Ou est-ce que je vais vivre avec l’impression d’étouffer jusqu’au dernier ?

Elle ne sait pas ce qu’elle espère, Lied.
Qu’il lui dise de rester avec lui ? Qu’il l’encourage à reprendre la route ? Aucune idée. Elle retient simplement son souffle, les yeux fermés. Elle attend qu’il parle, qu’il décide à sa place de son avenir. Et, sans surprise, c’est décevant.

Continuer à vivre là où sa mère a rendu l’âme ? Elle ne s’en sent pas capable. Elle soupire doucement sans un mot, les lèvres serrées. Elle ne peut pas. Elle ne le fera pas. Elle l’écoute encore un peu, le laisse évoquer son ignorance. Mais elle ne se leurre pas, Lied. La douleur ne partira pas. Elle va seulement devoir apprendre à vivre avec — à défaut de pouvoir mettre volontairement fin à ses jours.

- Je vois.

Le silence reprend ses droits. Elle demeure là, couchée contre lui pour reprendre des forces avant le long voyage. Elle respire son odeur pour s’assurer de le retrouver où qu’elle aille, pour ne pas oublier de rentrer — de temps à autre — vers ses amis. Pour Hélena, aussi. Elle sombre peu à peu dans la torpeur, l’esprit embrouillé.

- Je partirai demain. Je crois que prendre mes distances avec cet endroit m’aidera. Je reviendrai un jour ou l’autre, j’imagine.

Elle hausse les épaules, Lied. Elle s’installe un peu plus confortablement, ne songeant même pas à demander à son congénère s’il a des choses à faire, puis se livre entièrement à un profond sommeil sans rêves.